Speyside nos ha regalado una preciosa frase digna de los decadentistas franceses:

"Todo el mundo decide con qué hacerse daño"

Aquí teneis su blog de meteorología:

http://lacimadelosvientos.blogspot.com/

El Capitán Genocidio.

Este "metahumano" es el arma definitiva de "La Organización". Sus origenes coinciden con una oleada masiva de meteoritos sobre la tierra. Una familia de granjeros de Providence contempló como uno de los vólidos celestes cayó sobre su huerta. Al acercarse aún más descubrieron un artefacto en medio de un crater que había arrasado casi toda la plantación. El artefacto se abrió y encontraron en el interior a un niño de menos de cinco años. La familia decidió adoptarlo para sí y enseñarle las costumbres de la américa rural, hasta que un grupo de agentes del F.B.I dió con el paradero de la familia. Mandaron refuerzos, acordonaron la zona y pusieron en cuarentena a toda la plantación junto con la familia. Tras las pruebas al crío y el pertinente interrogatorio de los granjeros, concluyeron que habían dado con un auténtico metahumano, tal vez un alien. Así que ejecutaron a los descubridores del chico de dos tiros en la sien y se llevaron al "alien" y a instalaciones secretas del gobierno, donde viviría hasta el día en que fuera reclutado por nuestra Organización.
En la Organización le enseñamos tácticas de combate, de guerrilla, técnicas de interrogación y persuasión; le hicimos adicto a la meta-anfetamina y le proporcionamos una adorable criatura de la sección del personal de enfermeria, a la que respetar y con la que poder explayarse sexualmente. Desgraciadamente, el respeto duró poco, y acabó pagando con la pobre chica el entrenamiento brutal al que le sometíamos. Toda posible conexión empática con la humanidad por parte del "alien"terminó ese día. Desde entonces se ha descontrolado con facilidad y solo podemos mantenerlo bajo control mientras se desfoga en misiones "humanitarias" hasta tal punto que, o bien creamos conflictos donde pueda participar y calmarse, distraerse durante unos días de destrucción masiva, o lo prestamos a la C.I.A para que ayude en el oriente medio o al MOSSAD en misiones "antiterroristas" de la franja de Gaza. Su actividad favorita consiste en demoler barrios musulmanes y llevarse como trofeo a mujeres a las que somete a una terrible experiencia de super-fuerza sexual.Todo esto nos ha llevado a ponerle el apodo de "El Capitán Genocidio".
El Capitán tiene un currículum extensísimo en su trabajo para La Organización. Desde los años 80, su primera misión se remonta al golpe militar del Coronel Bananez en La Pequeña Venezzia, donde trabajó como ariete contra carros de combate y tropas gubernamentales. Esta fué su misión de entrenamiento para luego desenvolverse en conflictos más duros en la Rusia de la Guerra fría, en el Irán, en Kuwait, además de participar en misiones varias por Latinoamérica para mantener la estabilidad económica de Nicaragua o EL Salvador durante la era Regan.
Sus habilidades sobrepasan el límite de lo humano y, tal vez, lo construido por lo humano (quién sabe si incluso la bomba atómica). El límite de su fuerza aún no se ha calculado, su velocidad y autonomía de vuelo tampoco -nuestros técnicos temen que algún día pueda sobre pasar la velocidad de la luz por problemas obvios con el espacio-tiempo; es virtualmente invulnerable y, sin embargo, es una fuerza de la naturaleza que está encarnada con todos los deseos y las pasiones humanas. Un terror biológico sin apenas control. Sólo últimamente, gracias a las habilidades de "La Esclava Musical" hemos podido mantener algo de control sobre su agitada psique.

La Profesora de Filosofía y su gabinete de secretarios y auxiliares.

La Profesora de Filosofía es el ala ideológica de La Organización, su especialidad consiste en desarrollar ideas que filtrar a grupos políticos con bases intelectuales débiles y sectas destructivas milenaristas. Su historia personal consiste en un rápido ascenso en el departamento de ética y bioética de la Universidad de Nueva Caledonia del Sur (EE.UU). Sus técnicas de oratoria y seducción hicieron que al cabo de unos años la nombraran rectora de dicha universidad. La Organización se fijó en ella por sus dotes de oratoria y capacidad para la demagogia. Es famoso su discurso inaugural para la universidad de la Pequeña Venezzia del curso del 87, el año en que el Coronel Banano tomó el poder por la fuerza: ensalza las virtudes de la vida sencilla, alejada de la técnica, y la necesidad de la fuerte unidad de un espíritu nacional que esté abierto a los cambios del exterior. En sus curricula destaca el magnífico trabajo de mitificación y elaboración de sofismas para la secta "Nuevo Partenón" y la "Iglesia de la Ciencia Masturbatoria", eventualmente ayuda a organizar los programas políticos de partidos muy conocidos en Europa y Estados Unidos. Ha montado, con ayuda de su gabinete, una sucursal de "filosofía práctica"en la que anima a gente con trastornos mentales a dejar su medicación y seguir la doctrina de la ética utilitarista y consecuencialista. Para ello se ayuda de su gabinete de trabajo que se compone de "La Secretaria Nazi", amante fetichista de toda la estética nazional-socialista y las películas de Passolini; "La Secretaria Nazi" sabe taquigrafiar y escribir a 1000 p.p.m, es una experta en el combate cuerpo a cuerpo, armas de fuego y técnicas de tortura sado-masoquista. Se considera el brazo derecho de "La profesora de Filosofía", su guarda espaldas personal, y su compañera de juegos sexuales junto con la S.S Slayer.
La S.S slayer es la compañera sexual definitiva para la gente con trastornos sexuales y parafilias. Es la parendiza de "La secretaria Nazi" tanto en técnicas de administrativo como marciales y sexuales. Ha partizipado en los "ejercicios" de exterminio del golpe de la Pequeña Venezzia junto con el Gaseador y el Sgto. No-muerto. Aún está en prácticas.

El Gaseador.

Experto en armas de destrucción masiva y ejecuciones en masa, el Gaseador dice ser el digno heredero de los científicos que implementaron las cámaras de gas en los campos de concentración alemanes y las técnicas rusas de lucha antiterrorista. Es el ejemplo más claro de soldado postmoderno y desideologizado. Su interés por la historia es meramente técnico, recopila datos sobre matanzas y los actualiza en la situación en curso gracias a sus enormes conocimientos en química e ingeniería armamentística. El Gaseador es sobre todo un burócrata eficientísimo de la muerte en masa. En la Pequeña Venezzia organizó en 5 horas todo un recinto de exterminio en el campo de fútbol de la capital, herméticamente cubierto, con capacidad para gasear y exterminar a mil personas a la hora. Es, sin duda, el compañero ideal del Capitán Genocidio. Donde uno es la fuerza bruta, el otro es la canalización de ésta hacia la maximización de la eficiencia.

El Coronel Bananez.

Nacido y criado en el seno de una familia de militares en algún rincón de América Latina, Bananez llegó a fundar un partido de corte nacionalista y tradicionalista con bastantes seguidores, de los cuales supo aprovechar sus descontento por la precaria situación política y económica del país. El lema de Bananez era "pasar a la acción", quería que la gente sintiera que alguién estaba haciendo algo por ellos en una acción directa, "nada de palabrerías en el congreso ni políticas palaciegas". En mayo del 86 apunto estuvo de ganar unas elecciones con el 43% de los votos a su favor; pero su candidato rival, de corte moderado e izquierdista -y "un populahcero de clase burguesa", como le apodaría nuestro Coronel- conquistó al restante porcentaje de votantes con un paquete de medidas innovadoras contra la precariedad que, a la vez, suponían reformas populistas como la nacionalización de las riquiezas del pais y la expropiación de tierras e industrias al capital inversor extranjero.
Bananez, molesto por el resultado, apeló aún mas al sentimiento nacionalista de la Pequeña Venezzia, y argomunetó contra la locura económica que significaba romper lazos con los inversores del primer mundo y dejar la economía del país en manos de campesinos y burgueses idealistas. Así que no aceptó el resultado de la votación y, unos días después de la investidura de su rival como jefe de estado, tomó por la fuerza el palacio de congresos ayudado por una caterva de "ciudadanos concienciados" un batallón entero de "gente no-muerta" y algún metahumano con capa que hacía trizas vehículos policiales y carros blindados. Bananez se consolidó en el gobierno de la república e inició una etapa de terror sobre la mitad de la población del país en desacuerdo con su golpe de mano por el miedo a la suvbersión y la rebelión. Los desaparecidos se encuentan por cientos de miles, y los testimonios de torturas y masacres han pasado el filtro de la censura hasta en los periódicos más conservadores. Desde la llegada al poder del ahora Coronel la Pequeña Venezzia se encuentra en un estado totalitario que tranquiliza al capital extranjero invertido y facilita sus actividades.

El Sargento No-Muerto.

Es el brazo ejecutor del Coronel Bananez; frío, fiero, diciplinado, sin remordimientos; es más una máquina de carne muerta que otra cosa. Realmente está al servicio de la Organización, comandado en secreto bajo las órdenes de su creador Eukékltaes, son los ojos y las manos sobre el nuevo gobierno de la república de la Pequeña Venezzia. Es experto en torturas, técnicas de combate defensivas y mortales. Un cuerpo frío que parece, en ocasiones, disfrutar del sufrimiento ajeno. Por sus manos y buen hacer han pasado miles de ciudadanos sospechosos de subversión; ya la justicia internacional y la organización de naciones le acusan de al menos mil desapariciones en toda Venezzia y doscientos casos probados de tortura y extorsión.

Eukéklates el necromante.

Los origenes de Eukéklates se disipan en la niebla del olvido y la confusión. Quién fué y de dónde vino son preguntas que ya no tienen sentido ni para la Organización ni para sí mismo. En ocasiones ha manifestado haber soñado con mundos de arena ardiente, castigados por un enorme sol oscuro. Si esto es algún tipo de recuerdo inconsciente que aflora en el sueño, es mera especulación. Las habilidades de este miembro están relacionadas con la magia negra y el mundo de los muertos. Habla con espíritus, convoca emisarios del otro mundo, y lo más interesante para nosotros: levanta a los muertos. Desde un cementerio o campo de batalla puede hacer emerger los restos de cientos de cadáveres y someterlos su su control.
En la revuelta de "Pequeña Venezzia" ayudó a las tropas golpistas del Coronel Bananez con miles de cadáveres armados y persistentes al fuego enemigo. Uno de los grandes logros de la ciencia necromántica de Eukéklates consiste en la creación del no-muerto perfecto: El Sargento No-muerto. Un soldado incansable, experto en todo tipo de artes marciales, imbatible, del que se desconocen sus puntos débiles y la manera de acabar con él. Este arma de guerra definitiva es el guardaespaldas del Coronel Bananez y su -al menos eso quiere hacer creer la Organización- el brazo ejecutor. Eukékaltes goza de un identidad secreta cuando vive algún tiempo en territorio yankee. Entonces cambia su apariencia gracias a un extraño artefacto transmutador, un anillo de "rubí", para aparecer como el doctor en filosofía de la Universidad de Nueva Ingalterra Jaime Pascual. Allí imparte clases de ética trascendental y límites de la metafísica.
Sus aficiones consisten en tocar el bajo alocadamente en grupos de rock progresivo, maldecir a la gente que no le cae en gracia con magia ju ju y leer pacientemente a Inmanuel Kant en sus clases, desentrañando etimológicamente todas las acepciones de los términos alemanes y griegos.

Hakim Bey: Caos y terrorismo poético.

Caos

CAOS NUNCA MURIO. Bloque primordial sin esculpir, único excelentísimo monstruo, inerte y espontáneo, más ultravioleta que ninguna ideología (como las sombras antes de Babilonia), la homogénea unidad original del ser todavía irradia serena como los negros pendones de los Asesinos, perpetua y azarosamente ebria.
Caos precede a todo principio de orden y entropía, no es ni Dios ni gusano, sus deseos insensatos abarcan y definen toda posible coreografía, todo éter y flogisto1 sin sentido sus máscaras son cristalizaciones de su propia falta de rostro, como las nubes.
Todo en la naturaleza es perfectamente real incluyendo la conciencia, no hay absolutamente nada de lo que preocuparse. No sólo se han roto las cadenas de la Ley, es que nunca existieron; los demonios nunca guardaron las estrellas, el Imperio jamás se fundó, a Eros nunca le creció la barba.
No, escucha, lo que ocurrió fue esto: te mintieron, te vendieron ideas sobre el bien y el mal, te hicieron desconfiar de tu cuerpo y te avergonzaron de tu profesión del caos, se inventaron palabras de asco por tu amor molecular, te mesmerizaron con su indiferencia, te aburrieron con la civilización y con todas sus roñosas emociones.
urgente como el azul del cielo.
Despojarse de todos los derechos y dudas ilusorias de la historia exige la economía de una legendaria edad de piedra; chamanes y no curas, bardos y no señores, cazadores no policías, recolectores de pereza paleolítica, dulces como la sangre, van desnudos como un signo o pintados como pájaros, en equilibrio sobre la ola de la presencia explícita, sobre el ahora y siempre sin relojes.
Los agentes del caos dirigen candentes miradas a cualquiera que sea capaz de atestiguar su condición, su fiebre de lux et voluptas. Sólo estoy despierto en lo que amo y deseo hasta el punto del terror; todo lo demás no es sino mobiliario amortajado, anestesia cotidiana, cagadas mentales, aburrimiento subreptil de los regímenes totalitarios, censura banal y dolor inútil.
Los Avatares2 del caos hacen de espías, saboteadores criminales del amour fou, ni altruistas ni egoístas, accesibles como niños, con los modales de los bárbaros, excoriados de obsesiones, en el paro, sensualmente perturbados, ángeles-lobo, espejos de contemplación, ojos como flores, piratas de todo signo y sentido.

Terrorismo poético

BAILES INVEROSIMILES EN CAJEROS automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los Parques Naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos Poético-Terroristas. Secuestra a alguien y hazlos felices. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas de Antártida, o un viejo elefante de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia.
Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos o privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc.

Ve desnudo como un signo.

Convoca una huelga en tu escuela o lugar de trabajo sobre las bases de que no satisfacen tus necesidades de indolencia y belleza espiritual.

El arte del graffiti prestó cierta gracia a los laidos subterráneos del metro y a los rígidos monumentos públicos; el TP también puede ser creado para lugares públicos: poemas garabateados en los lavabos del juzgado, pequeños fetiches abandonados en parques y restaurantes, arte en fotocopias bajo el limpiaparabrisas de los coches aparcados, Consignas en Letras Grandes pegadas por las paredes de los patios de recreo, cartas anónimas enviadas a destinatarios conocidos o al azar (fraude postal), retransmisiones piratas de radio, cemento fresco...

La reacción o el choque estético provocados por el TP en la audiencia han de ser al menos tan intensos como la agitación propia del terror -asco penetrante, excitación sexual, asombro supersticioso, angustia dadaesca, una ruptura intuitiva repentina- no importa si el TP va dirigido a una sola o a muchas personas, no importa si va "firmado" o es anónimo, si no transforma la vida de alguien (aparte de la del artista) es que no funciona.

El TP es un acto en un Teatro de la Crueldad que no tiene ni escenario, ni filas de asientos, ni localidades, ni paredes. Con objeto de que funcione en absoluto, el TP debe desvincularse categóricamente de toda estructura convencional del consumo de arte (galerías, publicaciones, media). Incluso las tácticas de guerrilla Situacionistas de teatro callejero resultan ya demasiado conocidas y previsibles.

Una seducción exquisita -conducida no sólo por la causa de la mutua satisfacción sino también como acto consciente en una vida deliberadamente bella- puede ser el TP definitivo. El terrorista P se comporta como un estafador cuyo objetivo no es el dinero sino el CAMBIO.

No hagas TP para otros artistas, hazlo para gente que no repare (al menos por un momento) en que lo que has hecho es arte. Evita las categorías artísticas reconocibles, evita la política, no te quedes a discutir, no seas sentimental; se implacable, arriésgate, practica el vandalismo sólo en lo que debe ser desfigurado, haz algo que los niños puedan recordar toda la vida -pero no seas espontáneo a menos que la Musa del TP te posea-.

Vístete. Deja un nombre falso. Se legendario. El mejor TP está contra la ley, pero que no te pillen. Arte como crimen; crimen como arte.

Jack Napier.

El verdadero nombre del Joker, Jack Napier, fué pergreñado por Sam Hamm, el guionista original de la película "Batman" de 1989. En los cómics el nombre del Joker nunca ha sido revelado. Su primera aparición es la de un criminal enmascarado llamado "el Capucha Roja" que toma un baño de productos químicos en la factoría "Axis Chemicals" al tratar de escapar del murciélago y la policía. Como podemos leer en la novela gráfica de Alan Moore"The Killing joke".

Rojo resplandor

Yo, una chica de provincias, criada casi en el borde exterior de la galaxia; de familia noble, aunque de cultura algo primitiva, llegué al planeta Coruscant. Todo él una cuidad entera, conformada en niveles subsidiaros, era el centro burocrático y real de los mundos conocidos. Una red telemétrica sin igual, un cyborg hecho planeta. Sin árboles, sin jardines; solo asfalto, cemento armado y millones de terámetros de fibra óptica. Darth Referne me recibió en su elegante interceptor, dinámico, silencioso y oscuro; me guió por todos los lugares de interés: el caído templo jedi, la sala de consejos, el parlamento con sus cilópeos leones, y los palacetes de las dinastías del universo clausuradas por el imperio. Un mundo crisol de culturas alienígenas para mí sola.
Mientras me deleitaba con el mundo fuera de nosotros no podía evitar mirar de soslayo al hombre junto a mí. Darth Referne tenía una mirada dolida, como si soportase el peso de las constelaciones sobre sus hombros. Era recio, terco, desdeñoso; pero tierno en sus ademanes y algo tímido.
Olía a ropa limpia y piel curtida; moreno, mechones plateados de la edad. Un tipo interesante.
Quiso descender conmigo a los niveles inferiores de la ciudad imperial, donde los droides perdieron hace tiempo su identidad tras batallas legendarias de las que nadie recuerda ya el nombre de héroe alguno. Maquinaria en desuso, oxido vivo y aleación rodeaban nuestra sombría nave, tripulada por los servodroides del sith: autómatas de protocolo y un molesto astrodroide mecánico poco dado a manifestaciones efusivas y, finalmente, aquel ominoso bot médico que sin razón aparente hacía parpadear lucecillas verdes y rojas, sincronizadas por inquietantes silbidos eléctricos.
Tan anónima como los desperdicios mecánicos que nos rodeaban la nave interceptor quiso tornarse roja para mí.
Fue entonces cuando el bot médico me aplacó, me atenazó con su acero frío los pies y las manos, y me mantuvo contra la consola de mandos.
En un movimiento hidráulico expuso mi sexo ante el sith. Darth Referne liberó la hoja lumínica de su empuñadura y todo se inundó de un fulgor rojizo que rivalizó con el del esplendor quejumbroso del bajel estelar. Recordaré aquel sable de plasma en mi interior como una hoja candente al grana vivo, cauterizando cada fibra de mi alma. Redentora luz en mis entrañas, como te añoro lado oscuro de mi ser. Me hizo el amor con la amargura y la rabia de su existir, como solo puede hacerlo un ser que es ya solo pura angusta. Y así me traspasó con todo su odio, y yo quedé impregnada de él, y marcada por el surco de luz sólida que ahora es abismo en mí.
Vieja, decrépita y aislada del resto de los mundos, contemplo el amanecer binario en Taooine, encendido carmesí de tonalidades violáceas. Refugiada del imperio que fue república, ahora sé que ninguna criatura civilizada, humana o no, podría jamás volver a hacerme sentir como aquella bestia sith. Quiero un horror en el coño; ese que es tabú primitivo y a la vez amor originario, el mismo que fundió de pasión la carne de mi vagina. Quiero volver a sentir. . .

Fénix.

-Logan, despliega tus garras para mí -demandó la chica telekinética-. Reventé los nudillos para su satisfacción. Tres puntas de metal surgieron cercanas a su rostro. Las acarició melosa con la mejilla y alcanzó con los labios la sangre de mis manos.
Los pelirrojos huelen diferente, pensé. Pecas anaranjadas cruzaban con prisa brazos y pechos.
-Jean, no tienes ni idea de lo que estas haciendo.
Jean continuó hasta mi boca como una tormenta de verano. Nítida, eléctrica y hermosa.
El sabor del cosmos vino a mí de una sola vez, en su aliento, en la humedad del paladar, en la torsión de su lengua sobre la mía.
Estrellas devoradas por un ansia insospechada, mundos desposeídos de toda vida. Así me sobrevino la forma de mi muerte.
Apretó los dedos en torno a las cuchillas y condujo mis manos hasta su cintura. Ella también sangraba entre los dedos. Sangraba como los héroes de una mitología inconclusa, como la luna sobre el horizonte nocturno, grana y quebradiza.
El fuego del deseo tornó al la chica en aquel fénix altivo y ominoso, y se extendió sobre mis brazos, y ardí con ella demorado en su sexo.
-Lo único que deseo es que la muerte tenga tu rostro –Murmuró Logan como el cordero que se ofrece al dios de la montaña-.
-No soy muerte para uno, sino para todos; pero para cada uno de vosotros ofrezco una mirada diferente.

La devastación del Cristo Brutal por Macabraca (macabraca@yahoo.es).

La leyenda del Cristo Brutal nació en Madrid, el lugar que eligió ésta fuerza de de la naturaleza para manifestarse ante todos nosotros en una epifanía de horror y crueldad. Sucedió hace unos años en un concierto de Brutal Death; entre gritos guturales aconteció un ser antropomórfico que excedía las dimensiones humanas con mucho aunque, paradójicamente, poseía ligeros paralelismos con el cristo atrabiliario de la tradición católica: se cubría el cuerpo con una tela de saco a modo de túnica; la barba luenga y desmañada dejaba entrever restos de animalillos parcialmente devorados; a la salvaje y fosca melena se ceñía una corona de espinas fabricada toscamente de metal oxidado. Con un grito aterrador, más allá de toda pofansis lógica, primario, elemental, donde se daban a concurrir todos los sentimientos de un dios que es la encarnación de la furia, nos anunció el mensaje del regreso al mundo natural mediante la negación de los artificios que desenvenenan nuestra relación con el mundo: eso que llamamos "cultura".
Tras esto alzó la cruz a sus espaldas y la lanzó en hercúleas volandas hacia el público que huía de su palabra. Una vez recuperada la indestructible cruz, el titánico ser comenzó un periplo en línea recta hasta el próximo concierto de Brutal Death en el mundo (que son pocos) para continuar su misión evangelizadora que durará para siempre. Durante años ha dejado un rastro de destrucción en su camino, es imparable, una fuerza incomovible que arrasa a su paso todo lo que tenga la desgracia de interponérsele. Aquí tenemos fotos de su última aparición entre nosotros en un lugar rudo, agreste y cruel como su palabra: Huetor Santillán en la provincia de Granada.